ARTE PRECOLOMBINO IV

TABARÉ ETCHEVERRY.El Pulguita

HOMENAJE A TABARÉ ETCHEVERRY.TABARÉ

DRUMMOND de ANDRADE, Carlos. CANTO ÓRFICO

La danza ya no suena,
la música dejó de ser palabra,
el cántico creció del movimiento. Orfeo, dividido, anda en busca
de esa unidad áurea que perdimos.

Mundo desintegrado, tu esencia
reside tal vez en la luz, más neutra ante los ojos
desaprendidos de ver; y bajo la piel,
¿qué turbia imporosidad nos limita?
De ti a ti, abismo; y en él, los ecos
de una prístina ciencia, ahora exangüe.

Ni tu cifra sabemos. Ni aun captándola
tuviéramos poder de penetrarte. Yerra el misterio
en torno de su núcleo. Y restan pocos
encantamientos válidos. Quizás
apenas uno y grave: en nosotros
tu ausencia retumba todavía, y nos estremecemos
y una pérdida se forma de esas ganancias.

Tu medida, el silencio la ciñe, la esculpe casi,
brazos del no-saber. Oh fabuloso
udo paralítico sordo nato incógnito
la raíz de la mañana que tarda, y tarde,
do la línea del cielo en nosotros se esfuma,
tornándonos extranjeros más que extraños.

En el duelo de las horas, tu imagen
atraviesa membranas sin que la suerte
se decida a escoger. Las artes pétreas
recógense a sus tardos movimientos.
En vano: ellas no pueden ya.Amplio, vacío
                                             
             
un espacio estelar contempla signos
que se harán dulzura, convivencia,
espanto de existir, y mano anchurosa
recorriendo asombrada otro cuerpo.

La música se mece en lo posible,
en el finito redondo, donde se crispa
una agonía moderna. El canto es blanco,
huye a sí mismo, ¡vuelos! palmas lentas
sobre el océano estático: balanceo
del anca terrestre, segura de morir.

¡Orfeo, reúnete! llama tus dispersos
y conmovidos miembros naturales
y límpido reinaugura
el ritmo suficiente que, nostálgico,
en la nervadura de las hojas se limita,
cuando no forma en el aire, siempre estremecido,
una espera de fustes, sorprendida.

Orfeo, danos tu número
de oro, entre apariencias
que van del vano granito a la linfa irónica.
lntégranos, Orfeo, en otra más densa
atmósfera del verso antes del canto,
del verso universo, lancinante
en el primer silencio,

promesa del hombre, contorno aún improbable
de dioses por nacer, clara sospecha
de la luz en el cielo sin pájaros,
vacío musical a ser poblado
por el mirar de la sibila, circunspecto.

Orfeo, te llamamos, baja al tiempo
y escucha:
sólo al decir tu nombre, ya respira
la rosa trimegista, abierta al mundo.

GARCÍA, Serafín J. CUERPIADA. (Tacuruses)

Sos cumba, chirusa: Tata Dios pa´hacerte,

tuvo la cachaza de parar rodeo

al lote de cosas mas lindas del mundo

y a la tropa'e luces que empilchan el cielo.

Campió entre sus noches la mas renegrida,

pulió su negrura con briyo'e luceros,

y en finas hebritas la jué deshilando

pa formar con eyas la mata 'e tu pelo.

Mesturó tu carne con raspa de luna,

robó a los mimbrales gracias pa tu cuerpo

y en ves de dos ojos prendió en tu carita

dos soles gurises emponchaos de negro.

Redochó su cencia p'hacer tus caderas;

con maña y esmero redondió tus senos;

y tal po'el gusto de chasquiar avispas,

disfrazó e' malvones tus labios de juego...

Sos cumba, no hay duda. ¿Pero 'e que te vale

si tenés el alma lo mesmo que un yelo,

si nunca una sola miajita e' ternura

te puso su chispa de amor en tu pecho?

¡No se pa que pucha te sirve ser linda

si no hay en tu duro corazón un hueco

ande 'l sentimiento se cuaje en dulzuras

y se abra fragante la flor de un afecto!

Campiá a otro mas sonzo. Yo no m'e encalacro.

El briyo 'e tus ojos no ahuyentan mis sueños

¿ o crees por su acaso que soy barbuleta

pa dir a quemarme las alas en eyos?

¡Erraste e´l mingaso! ¡ A mi pa boliarme,

precisa que me hagan un tiro mas cierto!

¡Yo quiero una china que sienta y comprienda

la voz del boyero que yevo en el pecho!

ACUÑA DE FIGUEROA. Cementerio de Salto,

''Tu que ciego en el placer

cierras del alma los ojos,

contempla en estos despojos

lo que eres y lo que has de ser.

Ven a este sitio a aprender

del hombre la duraciòn ,

que en esta triste mansiòn

de desengaño y consejo,

cada sepulcro es espejo,

cada epitafio lecciòn.''

(este verso se encuentra en una placa en el 

Cementerio de Salto)