Buscar este blog

viernes, 28 de marzo de 2014

SANTOS CHOCANO, José. BLASÓN





Soy el cantor de América autóctono y salvaje:
mi lira tiene un alma, mi canto un ideal.
Mi verso no se mece colgado de un ramaje

con vaivén pausado de hamaca tropical...


Cuando me siento inca, le rindo vasallaje
al Sol, que me da el cetro de su poder real;
cuando me siento hispano y evoco el coloniaje
parecen mis estrofas trompetas de cristal.

Mi fantasía viene de un abolengo moro:
los Andes son de plata, pero el león, de oro,
y las dos castas fundo con épico fragor.

La sangre es española e incaico es el latido;
y de no ser Poeta, quizá yo hubiera sido
un blanco aventurero o un indio emperador.

miércoles, 19 de marzo de 2014

VALLEJO, César. IDILIO MUERTO




Qué estará haciendo a esta hora mi andina y dulce Rita
de junco y capulí;
ahora que me esfixia Bizancio, y que dormita
la sangre, como flojo cognac, dentro de mi.

Dónde estará sus manos que en actitud contrita
planchaban en las tardes blancuras por venir;
ahora, en esta lluvia que me quita
las ganas de vivir.

Qué será de su falda de franela; de sus
afanes; de su andar;
de su sabor a cañas del lugar.

Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje
y al fin dirá temblando: "Qué frío hay... Jesús".
Y llorará en las tejas un pájaro salvaje.

De codos yo en el muro,
cuando triunfa en el alma el tinte oscuro
y el viento reza en los ramales yertos
llantos de quenas, tímidos, inciertos.
suspiro una congoja,
al ver que en la penumbra gualda y roja
llora un trágico azul de idilios muertos!

martes, 4 de marzo de 2014

PIZARNIK, Alejandra. EL SOL, EL POEMA.





Barcos sobre el agua natal.

Agua negra, animal de olvido. Agua lila, única vigilia.
El misterio soleado de las voces en el parque. Oh tan antiguo.

lunes, 3 de marzo de 2014

VERA, Mònica, INESPACIOS


He vaciado

El miedo
La tibieza
Y el invierno.
He vaciado

La hierba
El silencio
Y mi hora.
He vaciado
Mi vida

En otro.
(Hermano
Viene el alba)