Buscar este blog

domingo, 30 de diciembre de 2012

BENEDETTI, Mario. PRELIMINAR DEL MIEDO.




Por sobre las terrazas alunadas
donde se aman cautelosamente los gatos
y los brillos esquivan las chimeneas
creo que nadie sabe lo que yo sé esta noche
algo aprendido a pedacitos y a pulsaciones
y que integra mi pánico tradicional modesto


¿cómo desmenuzar plácidamente el miedo
comprender por fin que no es una excusa
sino un escalofrío parecido al disfrute
sólo que amarguísimo y si atenuantes?


los suicidas no tienen problemas al respecto
deciden derrotarse y a veces lo consiguen
entran en el miedo como en una piragua
sin remos y con rumbo de cascada
son los descubridores del alivio
pero la paz les dura una milésima


tampoco los homicidas se preocupan mucho
limitan el miedo a una coyuntura
desenvainan la furia o aprietan el gatillo
y todo queda así simplificado y yerto


pero los demás o sea los que venimos
tironeados por la maravilla
y perseguidos por el horror
los demás o sea los compinches de la duda
los candorosos los irresponsables
los violentos pero no tanto
los tranquilos pero no mucho
los deportados de la buena fe
los necesitados de alegría
los ambulantes y los turbados
los omisos de la vanguardia
los atrasados de la vislumbre


ésos qué haremos con el mundo
sino asediarlo a escaramuzas
desmenuzarlo con las uñas
extinguirlo con el resuello
desmantelarlo a mordiscones
hacerlo trizas con la mirada
dar cuenta de él con el amor
estrangularlo.

miércoles, 5 de diciembre de 2012

PIZARNIK, Alejandra. DESPEDIDA.




Mata su luz un fuego abandonado.

Sube su canto un pájaro enamorado.
Tantas criaturas ávidas en mi silencio
y esta pequeña lluvia que me acompaña.

(De "Los trabajos y las noches" 1965)

lunes, 12 de noviembre de 2012

ALEGRÌA, Claribel. COMO SERÀ EL ENCUENTRO?






¿Cómo será el encuentro?
Descarnados los dos
sin tu mirada
sin mis labios
posándose en los tuyos.
Partículas de luz quizá seremos
que se atraen
se buscan
se amalgaman.

martes, 4 de septiembre de 2012

WALCOTT, DERECK. PUEDO SENTIRLA VIENIENDO DE LEJOS...




Puedo sentirla viniendo de lejos...
Puedo sentirla viniendo de lejos, también, Mamá, la marea
desde el día ha pasado su vez, pero aún noto
que como una gaviota blanca relampaguea sobre el mar, su lado inferior
atrapa el verde, y yo prometo usarlo después.
La imaginación ya no se aleja con el horizonte,
mas no hace sino volver. En el borde del agua
devuelve cosas limpias y fregadas que el mar, a modo
de basura, ha blanqueado, casto. Escenas dispares.
Las casas de los esclavos, azul y rosa, en las Vírgenes
bajo los vientos alisios. Mi nombre atrapado en
la almendra de la garganta de la abuela.
Un patio, un viejo bronceado con bigote
como el de un general, un chico dibujando hojas de aceite de castor
con mucho detalle, esperando ser otro Alberto Durero.
Los he mimado más que a la coherencia
mientras la misma marea para los dos, Mamá, se aproxima -
las hojas de parra poniendo medallas a una vieja cerca de alambre
y, en el patio pecoso de sombras, un anciano como un coronel
bajo las verdes balas de cañón de la calabaza.



Versión de Vicente  Araguas
Huerga y Fierro Editores

RUBEN DARIO. ALABA LOS OJOS NEGROS DE JULIA





¿Eva era rubia?
 No. Con negros ojos vio la manzana del jardín:
 con labios rojos probó su miel;
 con labios rojos que saben hoy más ciencia que los sabios.
 Venus tuvo el azur en sus pupilas, pero su hijo no.
 Negros y fieros, encienden a las tórtolas tranquilas los dos ojos de Eros.
 Los ojos de las reinas fabulosas, de las reinas magníficas y fuertes,
 tenían las pupilas tenebrosas que daban los amores y las muertes. Pentesilea, reina de amazonas;
 Judith, espada y fuerza de Betulia;
 Cleopatra, encantadora de coronas,
 la luz tuvieron de tus ojos, Julia.
 La negra, que es más luz que la luz blanca del sol,
 y las azules de los cielos.
 Luz que el más rojo resplandor 
arranca al diamante terrible de los celos.
 Luz negra, luz divina, luz que alegra la luz meridional,
 luz de las niñas, de las grandes ojeras,
 ¡oh luz negra que hace cantar a Pan bajo las viñas!

martes, 28 de agosto de 2012

MARTÌ, JOSÈ. CESE SEÑORA EL DUELO...






Cese, señora, el duelo en vuestro canto,
 ¿Qué fuera nuestra vida sin enojos? 
 ¡Vivir es padecer! ¡sufrir es santo! 
 ¿Cómo fueran tan bellos vuestros ojos
 Si alguna vez no los mojara el llanto?
 Romped las cuerdas del amargo duelo.
 Quien sufre como vos sufrís, señora:
 Es más que una mujer, algo del cielo,
 Que de él huyó y entre nosotros mora.

CESAR VALLEJO. APARTA DE MI ESE CÁLICE.




Niños del mundo
 si cae España ?
digo, es un decir? 
 si cae del cielo abajo su antebrazo
 que asen, en cabestro, dos láminas terrestres;
 niños, ¡qué edad la de las sienes cóncavas!
 ¡qué temprano en el sol lo que os decía!
 ¡qué pronto en vuestro pecho el ruido anciano! 
 ¡qué viejo vuestro 2 en el cuaderno!
 ¡Niños del mundo,
 está la madre España con su vientre a cuestas;
 está nuestra madre con sus férulas,
 está madre y maestra, cruz y madera,
 porque os dio la altura, vértigo y división y suma,
 niños; está con ella, padres procesales!
 Si cae ?
digo, es un decir?
 si cae España, de la tierra para abajo,
 niños ¡cómo vais a cesar de crecer!
 ¡cómo va a castigar el año al mes!
 ¡cómo van a quedarse en diez los dientes,
 en palote el diptongo, la medalla en llanto! 
 ¡Cómo va el corderillo a continuar
 atado por la pata al gran tintero!
 ¡Cómo vais a bajar las gradas del alfabeto
 hasta la letra en que nació la pena!
 Niños, hijos de los guerreros,
 entre tanto, bajad la voz que España está ahora mismo
 repartiendo la energía entre el reino animal,
 las florecillas, los cometas y los hombres.
 ¡Bajad la voz, que está en su rigor, 
que es grande, sin saber qué hacer,
 y está en su mano la calavera, 
aquella de la trenza;
 la calavera, aquella de la vida!
 ¡Bajad la voz, os digo;
 bajad la voz, el canto de las sílabas,
 el llanto de la materia y el rumor menos de las pirámides,
 y aun el de las sienes que andan con dos piedras!
 ¡Bajad el aliento, y si el antebrazo baja,
 si las férulas suenan, si es la noche,
 si el cielo cabe en dos limbos terrestres,
 si hay ruido en el sonido de las puertas,
 si tardo, si no veis a nadie,
 si os asustan los lápices sin punta,
 si la madre España cae ?
digo, es un decir?,
 salid, niños, del mundo;
 id a buscarla!... 

viernes, 24 de agosto de 2012

PIZARNIK, ALEJANDRA. LOS TRABAJOS Y LAS NOCHES.



Para reconocer en la sed mi emblema
para significar el único sueño
para no sustentarme nunca de nuevo en el amor
he sido toda ofrenda
un puro errar
de loba en el bosque
en la noche de los cuerpos
para decir la palabra inocente

miércoles, 15 de agosto de 2012

PIZARNIK, ALEJANDRA, MAS ALLA DEL OLVIDO.



alguna vez de un costado de la luna
verás caer los besos que brillan en mí
las sombras sonreirán altivas
luciendo el secreto que gime vagando
vendrán las hojas impávidas que
algún día fueron lo que mis ojos
vendrán las mustias fragancias que
innatas descendieron del alado son
vendrán las rojas alegrías que 
burbujean intensas en el sol que
redondea las armonías equidistantes en
el humo danzante de la pipa de mi amor

miércoles, 18 de julio de 2012

RODRIGUEZ, Silvio. OJALÁ



Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo

 cuando caigan
para que no las puedas convertir en cristal. 
Ojalá que la lluvia deje de ser milagro

 que baja por tu cuerpo
Ojalá que la luna pueda salir sin ti. 
Ojalá que la tierra no te bese los pasos.  
Ojalá se te acabe la mirada constante, 
la palabra precisa, la sonrisa perfecta. 
Ojalá pase algo que te borre de pronto: 
una luz cegadora, un disparo de nieve. 

Ojalá por lo menos que me lleve la muerte, 
para no verte tanto, para no verte siempre 
en todos los segundos, en todas las visiones: 
ojalá que no pueda tocarte ni en canciones 
Ojalá que la aurora no dé gritos

 que caigan en mi espalda. 
Ojalá que tu nombre se le olvide a esa voz. 
Ojalá las paredes no retengan tu ruido

 de camino cansado. 
Ojalá que el deseo se vaya tras de ti, 
a tu viejo gobierno de difuntos y flores. 

miércoles, 27 de junio de 2012

BELLI, GIOCONDA. LA ORQUÍDEA DE ACERO.



Amarte en esta guerra que nos va desgastando
y enriqueciendo.
Amarte sin pensar en el minuto que se escurre
y que acerca el adiós al tiempo de los besos.
Amarte en esta guerra que peleamos, amor,
con piernas y con brazos.
Amarte con el miedo colgado a la garganta.
Amarte sin saber el día del adiós o del encuentro.
Amarte porque hoy salió el sol entre nuestros cuerpos apretados
y tuvimos una sonrisa soñolienta en la mañana.
Amarte en toda esta incertidumbre,
sintiendo que este amor es un regalo,
una tregua entre tanto dolor y tanta bala,
un momento inserto en la batalla,
para recordar cómo necesita la piel de la caricia
en este quererte, amor,
encerrada en un triángulo de tierra.

martes, 12 de junio de 2012

WALCOTT, DERECK. DESENLACE.



Yo vivo solo
al borde del agua sin esposa ni hijos.
He girado en torno a muchas posibilidades
para llegar a lo siguiente:

una pequeña casa a la orilla de un agua gris,
con las ventanas siempre abiertas
hacia el mar añejo. No elegimos estas cosas.

Mas somos lo que hemos hecho.
Sufrimos, los años pasan,
dejamos caer el peso pero no nuestra necesidad

de cargar con algo. El amor es una piedra
que se asentó en el fondo del mar
bajo el agua gris. Ahora, ya no le pido nada a

la poesía sino buenos sentimientos,
ni misericordia, ni fama, ni Curación. Mujer silenciosa,
podemos sentarnos a mirar las aguas grises,

y en una vida inmaculada
por la mediocridad y la basura
vivir al modo de las rocas.

Voy a olvidar la sensibilidad,
olvidaré mi talento. Eso será más grande
y más difícil que lo que pasa por ser la vida.

sábado, 2 de junio de 2012

miércoles, 16 de mayo de 2012

BORGES, JORGE LUIS. EL COMPLICE






Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos
 Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta. 
 Me engañan y yo debo ser la mentira.
 Me incendian y yo debo ser el infierno.
 Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
 Mi alimento es todas las cosas.
 El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.
 Debo justificar lo que me hiere.
 No importa mi ventura o mi desventura.
 Soy el poeta.

martes, 8 de mayo de 2012

AMADO NERVO. HOMENAJE





Ha muerto Rubén Darío, 
 ¡el de las piedras preciosas!
 Hermano,
 ¡cuántas noches tu espíritu y el mío, 
 unidos para el vuelo, cual dos alas ansiosas,
 sondar quisieron ávidas el Enigma sombrío,
 más allá de los astros y de las nebulosas!
 Ha muerto Rubén Darío,
 ¡el de las piedras preciosas! 
 ¡Cuántos años intensos junto al Sena vivimos,
 engarzando en el oro de un común ideal
 los versos juveniles que, a veces,
 brotar vimos como brotan 
dos rosas a un tiempo de un rosal! 
 Hoy tu vida, inquieta cual torrente bravío,
 en el Mar de las Causas desembocó;
 ya posas las plantas errabundas
 en el islote frío que pintó Böckin... 
¡ya sabes todas las cosas!
 Ha muerto Rubén Darío,
 ¡el de las piedras preciosas!
 Mis ondas rezagadas van de las tuyas;
 pero pronto en el insondable
 y eterno mar del todo se saciara mi espíritu
 de lo que saber quiero: del Cómo y del Porqué,
 de la Esencia y del Modo. 
 Y tú, como en Lutecia las tardes misteriosas 
 en que pensamos juntos a la orilla del Río lírico,
 habrás de guiarme...
 Yo iré donde tu osas, 
 para robar entrambos al musical vacío
 y al coro de los orbes sus claves portentosas...
 Ha muerto Rubén Darío ¡el de las piedras preciosas!

martes, 24 de abril de 2012

SABINES, JAIME. LA LUNA






La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas.
Es buena como hipnótico y sedante
y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía
Un pedazo de luna en el bolsillo
es el mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido,
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
ayudan a bien morir


Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna
a los presos y a los desencantados.
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas.

miércoles, 4 de abril de 2012

PINTURA LATINOAMERICANA


                                                             Liliana Segovia



                                                           Osvaldina Servian

lunes, 2 de abril de 2012

VARELA, BLANCA. JUEGO AMOROSO





Las manos a la altura del aire
a dos o tres centímetros del vacío
no se mirará nada preciso
la polvareda que pasa
el inesperado cortejo de plumas
arrancadas al vuelo
la nubecilla rosada y tonta
que ya no es
el cierraojos y el ábrelos
en la breve opacidad
de una luz que no se ve
y el sueño pies de goma
y azules y brillantes
las estrellas
rientes
párpado sobre párpado
labio contra labio
piel demorada sobre otra
llagada y reluciente
hogueras
eso haremos a solas 

lunes, 19 de marzo de 2012

ALEGRÌA, Claribel. BARAJANDO RECUERDOS


Barajando recuerdos
me encontré con el tuyo.
No dolía.
Lo saqué de su estuche,
sacudí sus raíces
en el viento,
lo puse a contraluz:
Era un cristal pulido
reflejando peces de colores,
una flor sin espinas
que no ardía.
Lo arrojé contra el muro
y sonó la sirena de mi alarma.
¿Quién apagó su lumbre?
¿Quién le quitó su filo
a mi recuerdo-lanza
que yo amaba?

domingo, 18 de marzo de 2012

BENEDETTI, Mario. MUTIS



Dios morirà de viejo
pesaroso y hastiado
triste por no poder
encomendarse 
a dios.

lunes, 12 de marzo de 2012

PEPE AEDO. Invierno en el desierto




Desierto, solo, desierto
dolor de soledad
una vida en el invierno
sin tormenta
sin ternura
ni caricias
ni un poquito de alegrìa
curtida la piel
masticando arena
muriendo de tristeza
desconsuelo de sed
¿vale la pena?

PEPE AEDO. Sobra


Mucha poesìa
poca vida
dura vida
falta alegrìa
poca poesìa
mucha vida.

domingo, 4 de marzo de 2012

GUILLEN, Nicolàs. CANCIÒN




. 
¡De que callada manera 
se me adentra usted sonriendo, 
como si fuera la primavera ! 
(Yo, muriendo.) 
. 
Y de que modo sutil 
me derramo en la camisa 
todas las flores de abril 
. UI
¿Quién le dijo que yo era 
risa siempre, nunca llanto, 
como si fuera 
la primavera? 
(No soy tanto.) 
. 
En cambio, ¡Qué espiritual 
que usted me brinde una rosa 
de su rosal principal! 
. 
De que callada manera 
se me adentra usted sonriendo, 
como si fuera la primavera 
(Yo, muriendo.) 

sábado, 3 de marzo de 2012

HUIDOBRO, Vicente. EL ESPEJO DEL AGUA









Mi espejo, corriente por las noches,
Se hace arroyo y se aleja de mi cuarto.

Mi espejo, más profundo que el orbe
Donde todos los cisnes se ahogaron.

Es un estanque verde en la muralla
Y en medio duerme tu desnudez anclada.

Sobre sus olas, bajo cielos sonámbulos,
Mis ensueños se alejan como barcos.

De pie en la popa siempre me veréis cantando.
Una rosa secreta se hincha en mi pecho
Y un ruiseñor ebrio aletea en mi dedo.