Ronca, asciende la cuesta soledosa;
está la cumbre, allá, que la defiende,
y la voz de garganta poderosa
que el viento del vivir, su sueño tiende.
Con la canción cayendo de sus hombros,las manos ofendidas y extraviadas,
los ojos casi secos de tan solos,
piensa subir aun otras jornadas.
Si un gorrión se muriera en su camino,
si de pronto una flor se marchitara;
si un simbólico fuego vengativo
quisiera detenerla : ¡no parara!
Ella marcha hacia allá, donde el gran
sueño;
lo saben las serpientes y las rosas.
Puede olvidar el mar, la tierra, el cielo,
pero el viento la alienta, aunque la acosa.
Octubre de l955. GACETA DE CULTURA
