SANTOS CHOCANO. José.

El ave canta aunque la rama cruja,

porque conoce lo que son sus alas..

PORTINARI, Cándido 2

PORTINARI, Cándido. 3

VALLEJO, CÉSAR. Espergesia

VALLEJO, César. ESPERGESIA

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo
que soy malo; y no saben
del Diciembre de ese Enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hermana, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que mastico. Y no saben
porque en mi verso chirrian,
oscuros sinsabores de féretro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto...

Todos saben. Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda.
Y no saben que el misterio sintetiza,
que el es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.

Ya nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.

UN VERSO DE CARLOS MARX.......Dedicado por León Felipe a mi padre......

''La vida es acciòn,
la vida es batalla

pero no todo es lucha y vigilia.

Allá en los subsuelos del alma

siempre hay un sordo rumor de voces

que nos alejarían de la acción

si les prestáramos oídos.

Escuchémoslas sin embargo algunas veces,

y aunque seamos sensibles

a su engañosa armonía,

que sea para nosotros como el descanso

de un remero que pone el barco a la vela....''

Carlos Marx

De Leòn Felipe a Otto Lucas Gaffrèe,
Salto, agosto de 1947.
(Este verso escrito en un libro de Cèsar Vallejo, le fue regalado a mi padre)

FUQUET, Lolita. RONCA, ASCIENDE...

Ronca, asciende la cuesta soledosa;

está la cumbre, allá, que la defiende,

y la voz de garganta poderosa

que el viento del vivir, su sueño tiende.

Con la canción cayendo de sus hombros,
las manos ofendidas y extraviadas,
los ojos casi secos de tan solos,
piensa subir aun otras jornadas.
Si un gorrión se muriera en su camino,
si de pronto una flor se marchitara;
si un simbólico fuego vengativo
quisiera detenerla : ¡no parara!
Ella marcha hacia allá, donde el gran
                                               sueño;
lo saben las serpientes y las rosas.
Puede olvidar el mar, la tierra, el cielo,
pero el viento la alienta, aunque la acosa.

Octubre de l955. GACETA DE CULTURA