LEONARDO FAVIO. Filmografìa

NERUDA, Pablo. ARTE POÈTICA

Entre sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas

dotado de corazón singular y sueños funestos,

precipitadamente pálido, marchito en la frente

y con luto de viudo furioso por cada día de vida,

ay, para cada agua invisible que bebo soñolientamente

y de todo sonido que acojo temblando,

tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fría,

un oído que nace, una angustia indirecta,

como si llegaran ladrones o fantasmas,

y en una cáscara de extensión fija y profunda,

como un camarero humillado, como una campana un poco ronca,

como un espejo viejo, como un olor de casa sola

en la que los huéspedes entran de noche perdidamente ebrios,

y hay un olor de ropa tirada al suelo, y una ausencia de flores,

–posiblemente de otro modo aún menos melancólico–,

pero, la verdad, de pronto, el viento azota mi pecho,

las noches de substancia infinita caídas en mi dormitorio,

el ruido de un día que arde con sacrificio

me piden lo profético que hay en mí, con melancolía,

y un golpe de objetos que llaman sin ser respondidos

hay, y un movimiento sin tregua, y un nombre confuso

CELAYA, Gabriel. Por De Pronto, Esto

Excepciòn a mis latinoamericanos...

Lo primero es respirar.
Lo segundo es comer.
Lo tercero es andar.
Andar por andar,
pues ¿sabe usted adónde va?

Comer por comer,
¿o es que no quiere seguir?
Respirar por respirar,
¿o es que quiere usted morirse?
Lo normal es vivir,
y respirar, y andar,
y a ratos sueltos, pensar.

BORGES, Juan Luis. Las Cosas

El bastón, las monedas, El llavero,

la dócil cerradura, las tardías

notas que no leerán los pocos días

que me quedan, los naipes y el tablero,

un libro y en sus páginas la ajada

violeta, monumento de una tarde

sin duda inolvidable y ya olvidada,

el rojo espejo occidental en que arde

una ilusoria aurora ¡Cuántas cosas,

limas, umbrales, atlas, copas, clavos,

nos sirven como tácitos esclavos,

ciegas y extrañamente sigilosas!

Durarán más allá de nuestro olvido;

no sabrán nunca que nos hemos ido

PARRA, Nicanor. SOLILOQUIO DEL INDIVIDUO

BENEDETTI, Mario. SABERTE AQUÍ.

Podes querer el alba cuando quieras
 he conservado intacto tu paisaje
 podés querer el alba cuando ames
 venir a reclamarte como eras
 aunque ya no seas vos
 aunque mi amor te espere
 quemándose en tu azar
 y tu sueño sea eso
 y mucho más
 esta noche otra noche
 aquí estarás
 y cuando gima el tiempo giratorio
 en esta paz ahora dirás
 quiero esta paz ahora podés venir
 a reclamarte penetrar en tu noche 
de alegre angustia
 reconocer tu tibio corazón 
sin excusas los cuadros
 las paredes saberte aquí 
he conservado intacto tu paisaje
 pero no sé hasta dónde está
 intacto sin vos 
podes querer el alba
 cuando quieras 
venir a reclamarte como eras
 aunque el pasado sea despiadado
 y hostil aunque contigo
 traigas dolor y otros milagros
aunque seas otro rostro
 de tu cielo hacia mí. 

MISTRAL, Gabriela. La flor del aire

Yo la encontrè por mi destino,

de pie a mitad de la pradera,

gobernadora del que pase,

del que le hable y que la vea.

Y ella me dijo: ''Sube al monte,

Yo nunca dejo la pradera,

y me cortas las flores blancas

como nieves, duras y tiernas.''

Me subì a la àcida montaña,

busquè las flores donde albean,

medio dormidas y despiertas.

Cuando bajè, con la carga mìa,

la hallè a mitad de la pradera,

y fui cubriendola frenètica,

con un torrente de azucenas.

Y sin mirarse la blancura, 

ella me dijo: ''Tu acarrea

ahora solo flores rojas.

Yo no puedo pasar la pradera.''

Trepè las penas con el venado,

y busquè flores de demencia,

las que rojean y parecen

que de rojez vivan y mueran.