ABRAZOS EN EL ARTE.

Abrazo amoroso. Frida Kahlo

                                                             Regreso. Germàn Cabrera

VARELA, BLANCA. VISITACIÒN

Dejé al demonio encerrado

en un cajón

en su pequeño lecho de crespón

afuera el ángel vuela

toca la puerta

espera

en una mano la rima

como una lágrima

en la otra el silencio

como una espada

échame de mi cuerpo

son las doce

sin sol ni estrellas 

GUILLEN, Nicolàs. ALMA MÙSICA

. 

Yo soy borracho. Me seduce el vino 

 luminoso y azul de la Quimera 

 que pone una explosión de Primavera 

 sobre mi corazón y mi destino. 

. 

  Tengo el alma hecha ritmo y armonía; 

 todo en mi ser es música y es canto, 

 desde el réquiem tristísimo de llanto 

   hasta el trino triunfal de la alegría. 

. 

 Y no porque la vida mi alma muerda 

  ha de rimar su ritmo mi alma loca: 

 aun mas que por la mano que la toca 

  la cuerda vibra y canta porque es cuerda. 

. 

 Así, cuando la negra y dura zarpa 

 de la muerte destroce el pecho mío, 

  mi espíritu ha de ser en el vacío 

 cual la postrera vibración de un arpa. 

. 

    Y ya de nuevo en el astral camino 

  concretara sus ansias de armonía 

    en la cascada de una sinfonía, 

  o en la alegría musical de un trino. 

 

BENEDETTI, MARIO. VIAJE A LA LUNA

Cuanando el bueno de Armstrong

 dio aquellos pasos en la luna,

todos registramos cómo se movía

tosco / pesado / en un suelo blancuzco

¿o era de piedra pómez? ¿quién se acuerda?

durante un rato estuvo cavilando

y la escafandra o como se llamase

impedía que viéramos sus ojos

pero juraría que su mirada era

de pereza o abulia

algo debió explicar a su regreso

algo diferente al discurso de gloria

que le ordenaron pronunciar eufórico

entre medallas flores vítores y guirnaldas

algo debió decir en privado a sus jefes

algo importante inesperado

verbigracia / cuando estaba allá arriba

caminando como un zoombie en la luna

mi general mi coronel pensé en ustedes

y se me ocurrió no sé por qué

que debía matarlos con urgencia

uno a uno / dos a dos / etcétera

o verbigracia dos / cuando andaba allá / heroico

pisando las feísimas arrugas del satélite

imaginé que así debía ser la muerte

es decir el paisaje de la muerte

o verbigracia tres / cuando estaba en selene

paseando por la nada como un imbécil

setí el asco infinito de la ausencia del hombre

y me dije qué mierda estoy haciendo aquí

algo así debe haber confesado a sus jefes

con su estrenada voz de robot disidente

y quizá por eso los dueños del poder

postergaron sine die los viajes a la luna.

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PAZ , OCTAVIO. MAS ALLÀ DEL AMOR

Todo nos amenaza:

el tiempo, que en vivientes fragmentos divide

al que fui

del que seré,

como el machete a la culebra;

la conciencia, la transparencia traspasada,

la mirada ciega de mirarse mirar;

las palabras, guantes grises, polvo mental sobre la yerba,

el agua, la piel;

nuestros nombres, que entre tú y yo se levantan,

murallas de vacío que ninguna trompeta derrumba.

Ni el sueño y su pueblo de imágenes rotas,

ni el delirio y su espuma profética,

ni el amor con sus dientes y uñas nos bastan.

Más allá de nosotros,

en las fronteras del ser y el estar,

una vida más vida nos reclama.

Afuera la noche respira, se extiende,

llena de grandes hojas calientes,

de espejos que combaten:

frutos, garras, ojos, follajes,

espaldas que relucen,

cuerpos que se abren paso entre otros cuerpos.

Tiéndete aquí a la orilla de tanta espuma,

de tanta vida que se ignora y se entrega:

tú también perteneces a la noche.

Extiéndete, blancura que respira,

late, oh estrella repartida,

copa,

pan que inclinas la balanza del lado de la aurora,

pausa de sangre entre este tiempo y otro sin medida.

VARELA, Blanca. STRIP-TEASE

Quítate el sombrero

si lo tienes

quítate el pelo

que te abandona

quítate la piel

las tripas los ojos

y ponte un alma

si la encuentras.

CECILIA MEIRELLES. SUGESTIÒN

Sucede así

 –cualquier cosa serena, libre, fiel.

 Flor que se cumple, sin pregunta. 

Ola que se violenta, a causa de ejercicio indiferente.

 Luna que envuelve igual a los novios abrazados

 y a los soldados ya fríos.

 También como este aire de la noche:

 susurrante de silencios,

 lleno de nacimientos y pétalos. 

Igual a la piedra detenida, 

conservando su demorado destino.

 Y la nube leve y bella,

 viviendo de nunca llegar a ser.

 La cigarra quema en su música,

 al camello que mastica su larga soledad,

 Al pájaro que busca el fin del mundo,

 al buey que va con inocencia hacia el monte.

 Sucede así, cualquier cosa serena, libre, fiel. 

No como el resto de los hombres.