BUSTAMANTE, CECILIA. El perfume de los campos de mi patria.

El perfume de los campos de mi patria

dista.
 Pero No Se pierde.

Los Cielos Que Me cubren

Poseen La Estrella de Mis Padres

y Los Ríos Que llegan de las Altas lagunas

acarician la simiente,

 Que Colma Las Retamas florecidas.
 Estos Hombres Que saludan hijo los hombres de mi patria, acallados y lejanos junto al río,
 Anidando en la noche del hasta Que brote el Día. 
Yo les Ofrezco 
La Inquietud de mi corazón y la calma de mi mano Vacía.

PIZARNIK, Alejandra. INVOCACIONES

Insiste en tu abrazo,

redobla tu furia,

crea un espacio de injurias

entre yo y el espejo,

crea un canto de leprosa

entre yo y la que me creo.

GARCÍA MARQUEZ, GABRIEL.....UN SIMPLE HOMENAJE.....

SANTOS CHOCANO, José. BLASÓN

Soy el cantor de América autóctono y salvaje:
mi lira tiene un alma, mi canto un ideal.
Mi verso no se mece colgado de un ramaje

con vaivén pausado de hamaca tropical...

Cuando me siento inca, le rindo vasallaje

al Sol, que me da el cetro de su poder real;

cuando me siento hispano y evoco el coloniaje

parecen mis estrofas trompetas de cristal.

Mi fantasía viene de un abolengo moro:

los Andes son de plata, pero el león, de oro,

y las dos castas fundo con épico fragor.

La sangre es española e incaico es el latido;

y de no ser Poeta, quizá yo hubiera sido

un blanco aventurero o un indio emperador.

VALLEJO, César. IDILIO MUERTO

Qué estará haciendo a esta hora mi andina y dulce Rita
de junco y capulí;
ahora que me esfixia Bizancio, y que dormita
la sangre, como flojo cognac, dentro de mi.

Dónde estará sus manos que en actitud contrita
planchaban en las tardes blancuras por venir;
ahora, en esta lluvia que me quita
las ganas de vivir.

Qué será de su falda de franela; de sus
afanes; de su andar;
de su sabor a cañas del lugar.

Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje
y al fin dirá temblando: "Qué frío hay... Jesús".
Y llorará en las tejas un pájaro salvaje.

De codos yo en el muro,
cuando triunfa en el alma el tinte oscuro
y el viento reza en los ramales yertos
llantos de quenas, tímidos, inciertos.
suspiro una congoja,
al ver que en la penumbra gualda y roja
llora un trágico azul de idilios muertos!

PIZARNIK, Alejandra. EL SOL, EL POEMA.

Barcos sobre el agua natal.

Agua negra, animal de olvido. Agua lila, única vigilia.

El misterio soleado de las voces en el parque. Oh tan antiguo.

VERA, Mònica, INESPACIOS

He vaciado
El miedo
La tibieza
Y el invierno.
He vaciado
La hierba
El silencio
Y mi hora.
He vaciado
Mi vida
En otro.
(Hermano
Viene el alba)