PIZARNIK, Alejandra. EXILIO

                                                    A Raúl Gustavo Aguirre

Esta manía de saberme ángel,

sin edad,

sin muerte en qué vivirme,

sin piedad por mi nombre

ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?

¿Y quién no goza entre amapolas?

¿Y quién no posee un fuego, una muerte,

un miedo, algo horrible,

aunque fuere con plumas,

aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar a una sombra.

La sombra no muere.

Y mi amor

sólo abraza a lo que fluye

como lava del infierno:

una logia callada,

fantasmas en dulce erección,

sacerdotes de espuma,

y sobre todo ángeles,

ángeles bellos como cuchillos

que se elevan en la noche

y devastan la esperanza.

PIZARNIK, Alejandra. PEREGRINAJE.

                                         A Elizabeth Azcona Cranwell

Llamé, llamé como la náufraga dichosa

a las olas verdugas

que conocen el verdadero nombre

de la muerte.

He llamado al viento,

le confié mi deseo de ser.

Pero un pájaro muerto

vuela hacia la desesperanza

en medio de la música

cuando brujas y flores

cortan la mano de la bruma.

Un pájaro muerto llamado azul.

No es la soledad con alas,

es el silencio de la prisionera,

es la mudez de pájaros y viento,

es el mundo enojado con mi risa

o los guardianes del infierno

rompiendo mis cartas.

He llamado, he llamado.

He llamado hacia nunca.

RIVERA, DIEGO. HISTORIA DE MEJICO

PIZARNIK, Alejandra. ARBOL DE DIANA

1

He dado el salto de mí al alba.

He dejado mi cuerpo junto a la luz
y he cantado la tristeza de lo que nace
2
Estas son las versiones que nos propone
un agujero, una pared que tiembla...
3
solo el silencio
el silencio
solo la sed
ningùn encuentro
cuìdate amor mìo
cuìdate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacìo
y de la sombra de su sombra
4
Ahora bien:
Quien dejarà de hundir su mano en busca
del tributo para la pequeña olvidada.
 El frìo pagarà. Pagarà el viento. La lluvia pagarà
pagarà el trueno.
5
por un minuto de vida breve
ùnica de ojos abiertos
por un minuto de ver
en el cerebro flores pequeñas
danzando como palabras en la boca de un mudo.
6
ella se desnuda en el paraìso
de su memoria,
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe
7
salta con la camisa en llamas
de estrella a estrella
de sombra en sombra.
Muere de muerte lejana
la que ama al viento.
8
Memoria iluminada, galerìa donde vaga
la sombra de lo que espero.
No es verdad que vendrà.
No es verdad que no vendrà

PIZARNIK, Alejandra. (LES CHANTS DE MALDOROR)

Debajo de mi vestido ardía un campo con flores alegres

como los niños de la medianoche.

El soplo de la luz en mis huesos cuando escribo la palabra

tierra. Palabra o presencia seguida por animales perfumados;

triste como sí misma, hermosa como el suicidio; y que me

sobrevuela como una dinastía de soles.

De "El infierno musical" 1971

WALCOTT, DERECK. Me detengo a oír un estrepitoso triunfo de cigarras...

Me detengo a oír un estrepitoso triunfo de cigarras

ajustando el tono de la vida, pero vivir a su tono

de alegría es insoportable.

 Que apaguen ese sonido.
Despues de la inmersión del silencio,
el ojo se acostumbra a las formas de los muebles
y la mente a la oscuridad.
Las cigarras son frenéticas como los pies
de mi madre , pisando las agujas de la lluvia que se aproxima
Días espesos como hojas encontonces, próximos los unos de los otros
como horas y un olor a quemado por el sol
se alzó de la carretera lloviznada.
Punteo sus líneas a las mías ahora con la misma máquina,
Que trabajo ante nosotros, que luz solar para generaciones !
La luz, corteza de limón en Vermeer, saber que esperará allí
por otros, la hoja de eucaliptus rota, aun oliendo 
fuertemente a trementina, el follaje del árbol del pan,
de contenido oxidado como en Van Ruysdael.
La sangre holandesa que hay en mi se dibuja con detalle.
Una vez quise limpiar una gota de agua de un bodegón flamenco
en un libro de estampas, creyendo que era real.

Reflejaba el mundo en su cristal, temblando por el peso.
Que alegria en esa gota de sudor, sabiendo que otros perseverarán!
Que escriban: '' A los cincuenta, invirtió las estaciones, 
la carretara de su sangre cantó con las cigarras parlantes''
como cuando emprendí el camino para pintar en mi decimoctavo año.

(Versión de Vicente Arguas)

VILARIÑO, IDEA. ''LA NOCHE''

Es un oro imposible de comprender, un acabado
silencio que renace y se incorpora.

Las manos de la noche buscan el aire, el aire
se olvida sobre el mar,
el mar cerrado,
el mar,
solo en la noche, envuelto
en su gran soledad,
el hondo mar agonizando en vano...

El mar oliendo a algas moribundas y al sol,
la arena a musgo, a cielo, el cielo
a estrellas. La alta noche sin voces
deviniendo en sí misma, inagotada y plena,
es la mujer total con los ojos serenos
y el hombre silencioso olvidado en la playa,
el alto, el poderoso, el triste,
el que contempla,
conoce su poder que crea, ordena el mundo,
se vuelve a su conciencia que da fe de las cosas,
y el haz de los sentidos le limita la noche.

I

Concédeme esos cielos, esos mundos dormidos,
el peso del silencio, ese arco, ese abandono,
enciéndeme las manos,
ahóndame la vida
con la dádiva dulce que te pido.

Dame la luz sombría, apasionada y firme
de esos cielos lejanos, la armonía
de esos mundos sellados,
dame el límite mudo, el detenido
contorno de esas lunas de sombra,
su contenido canto.

Tú, el negado, da todo,
tú, el poderoso, pide,
tú, el silencioso, dame la dádiva dulcísima
de esa miel inmediata y sin sentido.

II

Estás solo, lo mismo.

Yo no toco tu vida, tu soledad, tu frente,
yo no soy en tu noche más que un lago, una copa,
más que un profundo lago,
en que puedes beber aun cerrados los ojos,
olvidado.
soy para ti como otra oscuridad, otra noche,
anticipo de la muerte,
lo que llega en el día frío el hombre espera, aguarda,
y llega y él se entrega a la noche, a una boca,
y el olvido total lo ciega y lo anonada.

Sin límites la noche,
pura, despierta, sola,
solícita al amor, ángel de todo gesto...

Estás solo, lo mismo.
Ebrio, lúcido, azul, olvidado del alma,
concédete a la hora.