Gracias A La Vida. Homenaje a Violeta Parra

ISELLA RUSSELL, Dora. LA VENTANA

Mi soneto es apenas la ventana, 
abierta por mi mano y por mi herida
donde me pongo a contemplar la huída
de esa paloma que se va temprana.


¡Cuadrado sobre el tiempo! La mañana
a prisa se va yendo, y no se olvida
el sol primero que encendió la vida,
y la risa del alma está lejana.

Cambió el adiós por hasta luego. Entorno
mi postigo de sueños , y no muero.
Sigo vivendo sin saber que entorno

zumba tal vez el dardo que prefiero.
Pero digo que no. Digo que entorno.
Que no vuelvo a mirar. Y que no quiero.

ZEQUEIRA Y ARANGO. Manuel. EL MOTIVO DE MIS VERSOS

Canta el forzado en su fatal tormento,
Y al son del remo el marinero canta,
Cantando, al sueño el pescador espanta,
Y el cautivo cantando está contento:

Al artesano en su entretenimiento
Le divierte la voz de su garganta;
Canta el herrero que el metal quebranta,
Y canta el desvalido macilento.

El más infortunado entre sus penas
Con la armónica voz mitiga el llanto,
Y el peso de sus bárbaras cadenas;

Pues si el dulce cantar consuela tanto
Al mísero mortal en sus faenas,
Yo por burlar mis desventuras canto.

DÍAZ BARTLETT. ENTONCES.

Entonces, sí,
cuando era mío el pan de tu palabra
y maduraba
todas sus curvas de botón la rosa
en ese clima nuestro.

Entonces, sí,
cuando escuchábamos juntos
hasta los ecos de ese crecimiento
y de nuestros dos veleros
eran el mas airoso blanco entre los vientos.

Entonces, sí,
cuando las dos palabras tu y yo,
eran no más nosotros
y nos ceñía el alma
como un gran cinturón
con los ocho eslabones más redondos.

Entonces, si,
cuando te sacudía, amada,
desde mi corazón de océano gemebundo,
como jarcia frutal
sobre mi azul verano;
como un marinero árbol,
sonámbulo,
con los duros costados
embarrados de azules por mis manos.
¡Hay mis azules manos, mis azules exhaustos!
¡Todos mis horizontes tienen secos los labios!

Y hoy que no puede ser, hoy que no vivo,
por este corazón te contuviera
en el cuenco impaciente de mis manos;
de mis manos,
húmedas aun
de tu pelo castaño,
quemando la ansiedad de que tu pelo,
se haya humedecido de mis manos.

BORGES, Jorge Luis. EL CÓMPLICE

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno.
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
Mi alimento es todas las cosas.
El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.
Debo justificar lo que me hiere. Soy el poeta.

ALTOLAGUIRRE, Manuel. AMOR OSCURO

Si para ti fui sombra

cuando cubrí tu cuerpo,

si cuando te besaba

mis ojos eran ciegos,

sigamos siendo noche,

como la noche inmensos,

con nuestro amor oscuro,

sin límites, eterno...

Porque a la luz del día

nuestro amor es pequeño.

BORGES, Jorge Luis. AMOROSA ANTICIPACIÓN

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta 

ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso 

                                                      y tácito de niña, 

ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios 

serán favor tan misterioso 

como mirar tu sueño implicado 

en la vigilia de mis brazos. 

Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria 

                                                                        del sueño, 

quieta y resplandeciente como una dicha que 

                                                              la memoria elige, 

me darás esa orilla de tu vida que tu misma no tienes. 

Arrojado a quietud, 

divisaré esa playa última de tu ser 

y te veré, por vez primera, quizá, 

como Dios ha de verte, 

desbaratada la ficción del Tiempo, 

sin el amor, sin mí.